E agora teus livros não te servem pra nada. Teus discos muito menos. As garotas não te dão a mínima. Você não é atrativo. Suas idéias não as impressionam.Você não passa de mais um dos tantos. Você coleciona livros e discos e as garotas colecionam seu coração. É o simples prazer de te fazer de bobo. Porque no finalvocê não passa mesmo disto. É só mais um tolo de papel e caneta na mão. Só mais um ingênuo que ainda acredita em coisas que não acreditam em você.

A cidade te conquista. Te amedronta. Te envolve. Você não sabe pra onde ir, mas vai mesmo assim. Entrando nos becos mais escuros. E ouvindo os problemas de gente que você nunca viu antes. Mas os teus problemas você não diz. Não tem mesmo o porque. Seu relacionamento nas ruas é estritamente com a garrafa. Vocês fazem um belo trio, você, as letras e a garrafa. Mas você não se importa muito com isso. Você não se importa com muitas coisas. Você guarda tudo para as letras. As palavras e as folhas em branco. É só aquilo ali que importa. O resto não vale merda alguma. Quase nada vale alguma coisa. Nem mesmo você vale algo. São só as malditas letras. Você, elas e a garrafa. E é só isso que importa.