Nós Não Falamos de Amor / We Do Not Speak of Love

 Para Alix Geluardi

nós não falamos de amor

mas todos são empurrados e puxados

por ele

tomando todas as formas e formatos

torcidos socados queimados

por ele

  

como a argila do escultor nossos rostos

socados e comprimidos

esticados ou rasgados

por ele

  

olhos doloridos ou profundos ou perdidos

linhas cortadas nas bochechas e testas

a partir dele

nós não falamos de amor

nossas faces gritam

por ele

  

assombrando bares e

correndo selvagemente nas ruas

por ele

  

nós não falamos de amor

mas picamos veias quentes engolimos pílulas

estouramos cérebros com álcool

por ele

deuses e demônios lutam pelo coração

dele

Não posso sobreviver à falta

dele

--

 we do not speak of love

 but all are pushed & pulled

 by it

  

 taking all forms & shapes

 twisted pounded burnt

 by it

  

 like the sculptor’s clay our faces

 punched & pinched

 made long or ripped apart 

 by it

  

 eyes pained or deep or lost

 lines cut in cheeks & forehead

 from it

  

 we do not speak of love

 our faces scream

 of it

  

 haunting bars &

 running wild in the streets

 for it

  

 we do not speak of love

 but spike warm veins pop pills

 burst brain with alcohol

 for it

  

 gods & demons wrestle for the heart

 of it

  

 I can’t survive the lack

 of it

  

                                           San Francisco, ca. 1972

Harold Norse

Para o Jovem Que Quer Morrer / To the Young Who Want to Die

Sente-se. Inspire. Expire.

A arma vai esperar. O lago vai esperar.

O grande asco no pequeno e sedutor frasco

vai esperar vai esperar:

vai esperar uma semana: vai esperar até abril.

Você não precisa morrer neste dia exato.

A morte vai permanecer, vai deleitar seu adiamento.

Eu te garanto que a morte vai esperar. A morte tem

muito tempo. A morte pode 

te atender amanhã. Ou semana que vem. A morte está

logo na rua de baixo; a vizinha mais prestativa;

pode te encontrar a qualquer momento.

Você não precisa morrer hoje.

Fique aqui--pelo beicinho ou dor ou irritação

Fique aqui. Veja quais serão as notícias de amanhã.

Túmulos não cultivam nenhum verde que você possa usar.

Lembre-se, o verde é sua cor. Você é Primavera.

--

Sit down. Inhale. Exhale.

The gun will wait. The lake will wait.

The tall gall in the small seductive vial

will wait will wait:

will wait a week: will wait through April.

You do not have to die this certain day.

Death will abide, will pamper your postponement.

I assure you death will wait. Death has

a lot of time. Death can

attend to you tomorrow. Or next week. Death is

just down the street; is most obliging neighbor;

can meet you any moment.

You need not die today.

Stay here--through pout or pain or peskyness.

Stay here. See what the news is going to be tomorrow.

Graves grow no green that you can use.

Remember, green's your color. You are Spring.

Gwendolyn Brooks

Ano Novo

se pudesse

teria feito 

tudo diferente

mas, se acaso

tivesse feito 

tudo diferente

de alguma forma 

não seria

tudo igual?

Por essa carcaça

Por essa carcaça

Que arrasto por aí

Já passaram traumas

Paixões enlouquecidas

E decepções revividas.

Por essa carcaça

Que insisto em carregar

Já vivi muitas histórias

Lutas sem glórias

Horas sem emoções.

Por essa carcaça

Que chamam de corpo

Já desejei estar morto

Ansiei em ficar vivo

Temi ser esquecido.

Por essa carcaça

Que levo a perigo

Tive sonhos e pesadelos

Sensações e medos

Que ainda trago comigo.

Por essa carcaça

Que me tira a calma

Quase perdi a sanidade

Até perder a calma.

Por essa carcaça

Essa velha carcaça

O peso do mundo todo

Ainda me ameaça.

Blues do Domingo de Manhã / Sunday Morning Blues

tem esse tipo de movimento sem movimento

crianças chorando até dormir

o sabor de pores do sol para o café da manhã

e champanhe para o almoço

tem esse tipo de música suave

colinas feitas de morangos selvagens

sal em ovos duros cozidos

Amendoins nas tiras de quadrinhos

e DJs de rádio com piadas terríveis por deus

que me fazem passar por outra manhã

tem esse tipo de tristeza

o sentimento de tediosas navalhas

deslizando sobre pele macia

Marilyn Monroe se suicida e fins de semana

sem nada para fazer

ataques do coração de amor ou falta dele

funerais sem enlutados

e amantes sem ninguém 

para amar

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there is this kind of motionless motion

children crying themselves to sleep

the taste of sunsets for breakfast

and champagne for lunch

there is this kind of mellow music

hills made of wild strawberries

salt on hard boiled eggs

Peanuts in the comic strips

and radio DJ’s with god awful jokes

that see me through another morning

there is this kind of sadness

the feeling of dull razor blades

sliding across smooth skin

Marilyn Monroe suicides and weekends

with nothing to do

heart attacks from love or lack of it

funerals with no mourners

poets with little future

and lovers with no one

to love

A.D. Winans

um vagabundo (não iluminado) procurando Deus

mesmo sendo um vagabundo, não iluminado

já sonhei em salvar o mundo, desesperado

tentei meditar e fazer caridade

tentei escrever pra matar a saudade

tentei tantas coisas, que já nem lembro mais

e sigo tentando, correndo atrás

do que eu nem sei se existe

de mim mesmo, contando o mesmo chiste

que loucura é essa vida tão amalgama

de amores, paixões, ódios e lágrimas

que loucura esse existir, tão fútil

essa busca por tentar se sentir útil

então fica meu até logo, ou adeus

nos vemos por aí, procurando Deus.

Notas sobre a Arte da Poesia / Notes on the Art of Poetry

Eu nunca podia ter sonhado que existiam tantos acontecimentos

no mundo entre as capas dos livros,

tais tempestades de areia e rajadas geladas de palavras,

tal impressionante paz, tais enormes risadas,

tais e tantas luzes brilhantes e ofuscantes,

espirrando em todas as páginas

em um milhão de pedaços e partes

todas as quais eram palavras, palavras, palavras,

e cada uma das quais estava viva para sempre

em seu próprio deleite e glória e estranheza e luz.

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I could never have dreamt that there were such goings-on

in the world between the covers of books,

such sandstorms and ice blasts of words,

such staggering peace, such enormous laughter,

such and so many blinding bright lights,

splashing all over the pages

in a million bits and pieces

all of which were words, words, words,

and each of which were alive forever

in its own delight and glory and oddity and light.

Dylan Thomas

Poetas da Cafeteria

Eles gostam de escrever

onde as pessoas estão

Eles gostam de algum barulho

com seu silêncio.

Eles querem olhar para cima

e ver alguma coisa.

Eles querem ser surpreendidos.

Eles gostam do fluxo

de corpos ao seu redor.

Ou talvez seja apenas a solidão--

sim, isso também.

Mas mais do que isso:

eles gostam da atmosfera

um pouco carregada de fumaça.

Eles gostam de aromas--

café, tabaco, carne fritando.

Eles gostam de revelação súbita

enquanto olhos desviam

ou se borram com lágrimas

olhando através de uma mesa.

Onde outros cortejam a eternidade,

eles estão apaixonados pelo momento

em todo seu brilho e glória,

aquele instante em que a verdade surge

do nada--uma verdade

tão simples e tão natural

quanto pessoas sentadas juntas

em uma sala tomando café

em toda sua vulnerabilidade

e sua humanidade.

Albert Huffstickler

de noite eu choro sozinho

ouvindo a música do Raul

que meu pai ouvia mas

não ouve mais

não porque está morto

mas porque

não está mais vivo

e de noite eu choro sozinho

ouvindo a música do Raul

que meu pai ouvia mas

ainda ouve

porque a vida continua

e ele continua

em mim.

ah se você soubesse

o que se passa 

na cabeça

de quem sonha

você não me pediria

pra deixar de sonhar

mas talvez me pedisse

pra deixar de ser

porque ser é mais fácil

que sonhar

e sonhar é mais difícil

que existir

e por isso sonho

e existo

porque não há mais nada

a se fazer.