E eu fico deitado ali na cama com sono mas o sono não vem e já são três da manhã e ás seis eu tenho que levantar pra pegar o ônibus de volta pra São Paulo mas eu to tão ocupado pensando nos meus problemas, nos meus sonhos e na minha vida que eu nem consigo dormir porque minha cabeça é uma coisa perturbada e esse tipo de coisa louca qeu eu vivo repetindo. Fico com uma vontade grande de ouvir Langhorne Slim, e aí pego o mp3 e coloco na minha música favorita do novo disco dele, "Leaving My Love", que tem uma frase fantástica - "So I guess I've been leaving this town, there's only one way up and so many ways down" e eu penso em como isso se encaixa perfeitamente pra mim agora, e eu penso que talvez eu goste desse meu estilo literário meio reclamão e sonhador e banal e que bom, acho que eu tenho um estilo e quem sabe ele não seria um algo a mais? Ah eu não sei mesmo e acho que eu não posso pensar nisso por que se não já sonho com bobagens como escrever um livro e viver disso (e eu sei bem que isso não vai acontecer) e que não, eu não sou Dostoiévski nem Fante nem Kerouac e eu não sou nada além de mim mesmo, e isso não é uma coisa muito legal. Na verdade é até uma coisa meio ruim, mas talvez isso sejam só os demônios da minha cabeça que insistem em me atormentar. Mas provavelmente isso tudo é só uma grande bobagem também. Que Jack Kerouac nos abençoe, amém.