Ano Novo

se pudesse

teria feito 

tudo diferente

mas, se acaso

tivesse feito 

tudo diferente

de alguma forma 

não seria

tudo igual?

Por essa carcaça

por essa carcaça

que arrasto por aí

já se passaram traumas

paixões enlouquecidas

decepções revividas.

por essa carcaça

que insisto em carregar

já vivi muitas histórias

lutas sem glórias

dias e noites de pesar.

por essa carcaça

que chamam de corpo

já desejei estar morto

ansiei em ficar vivo

temi ser esquecido.

por essa carcaça

que levo a perigo

tive sonhos e pesadelos

sensações e medos

que ainda trago comigo.

por essa carcaça

que me tira a calma

quase perdi a sanidade

quase matei a alma.

por essa carcaça

essa velha carcaça

o peso do mundo todo

ainda me ameaça.

por essa carcaça

essa sofrível carcaça

ainda sigo em frente

apesar de toda desgraça.

Blues do Domingo de Manhã / Sunday Morning Blues

tem esse tipo de movimento sem movimento

crianças chorando até dormir

o sabor de pores do sol para o café da manhã

e champanhe para o almoço

tem esse tipo de música suave

colinas feitas de morangos selvagens

sal em ovos duros cozidos

Amendoins nas tiras de quadrinhos

e DJs de rádio com piadas terríveis por deus

que me fazem passar por outra manhã

tem esse tipo de tristeza

o sentimento de tediosas navalhas

deslizando sobre pele macia

Marilyn Monroe se suicida e fins de semana

sem nada para fazer

ataques do coração de amor ou falta dele

funerais sem enlutados

e amantes sem ninguém 

para amar

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there is this kind of motionless motion

children crying themselves to sleep

the taste of sunsets for breakfast

and champagne for lunch

there is this kind of mellow music

hills made of wild strawberries

salt on hard boiled eggs

Peanuts in the comic strips

and radio DJ’s with god awful jokes

that see me through another morning

there is this kind of sadness

the feeling of dull razor blades

sliding across smooth skin

Marilyn Monroe suicides and weekends

with nothing to do

heart attacks from love or lack of it

funerals with no mourners

poets with little future

and lovers with no one

to love

A.D. Winans

um vagabundo (não iluminado) procurando Deus

mesmo sendo um vagabundo, não iluminado

já sonhei em salvar o mundo, desesperado

tentei meditar e fazer caridade

tentei escrever pra matar a saudade

tentei tantas coisas, que já nem lembro mais

e sigo tentando, correndo atrás

do que eu nem sei se existe

de mim mesmo, contando o mesmo chiste

que loucura é essa vida tão amalgama

de amores, paixões, ódios e lágrimas

que loucura esse existir, tão fútil

essa busca por tentar se sentir útil

então fica meu até logo, ou adeus

nos vemos por aí, procurando Deus.

Notas sobre a Arte da Poesia / Notes on the Art of Poetry

Eu nunca podia ter sonhado que existiam tantos acontecimentos

no mundo entre as capas dos livros,

tais tempestades de areia e rajadas geladas de palavras,

tal impressionante paz, tais enormes risadas,

tais e tantas luzes brilhantes e ofuscantes,

espirrando em todas as páginas

em um milhão de pedaços e partes

todas as quais eram palavras, palavras, palavras,

e cada uma das quais estava viva para sempre

em seu próprio deleite e glória e estranheza e luz.

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I could never have dreamt that there were such goings-on

in the world between the covers of books,

such sandstorms and ice blasts of words,

such staggering peace, such enormous laughter,

such and so many blinding bright lights,

splashing all over the pages

in a million bits and pieces

all of which were words, words, words,

and each of which were alive forever

in its own delight and glory and oddity and light.

Dylan Thomas

Poetas da Cafeteria

Eles gostam de escrever

onde as pessoas estão

Eles gostam de algum barulho

com seu silêncio.

Eles querem olhar para cima

e ver alguma coisa.

Eles querem ser surpreendidos.

Eles gostam do fluxo

de corpos ao seu redor.

Ou talvez seja apenas a solidão--

sim, isso também.

Mas mais do que isso:

eles gostam da atmosfera

um pouco carregada de fumaça.

Eles gostam de aromas--

café, tabaco, carne fritando.

Eles gostam de revelação súbita

enquanto olhos desviam

ou se borram com lágrimas

olhando através de uma mesa.

Onde outros cortejam a eternidade,

eles estão apaixonados pelo momento

em todo seu brilho e glória,

aquele instante em que a verdade surge

do nada--uma verdade

tão simples e tão natural

quanto pessoas sentadas juntas

em uma sala tomando café

em toda sua vulnerabilidade

e sua humanidade.

Albert Huffstickler

de noite eu choro sozinho

ouvindo a música do Raul

que meu pai ouvia mas

não ouve mais

não porque está morto

mas porque

não está mais vivo

e de noite eu choro sozinho

ouvindo a música do Raul

que meu pai ouvia mas

ainda ouve

porque a vida continua

e ele continua

em mim.

ah se você soubesse

o que se passa 

na cabeça

de quem sonha

você não me pediria

pra deixar de sonhar

mas talvez me pedisse

pra deixar de ser

porque ser é mais fácil

que sonhar

e sonhar é mais difícil

que existir

e por isso sonho

e existo

porque não há mais nada

a se fazer.

correndo pela vida

vagando pelo tempo

que escorre pelos dedos

feito segundos na ampulheta

o tic-tac do existir

a finitude do seguir sendo.

correndo pelo sempre

vagando pelo mundo

que se esvai a cada dia

feito horas no relógio

o silêncio do não-existir

a paz do deixar de ser.

correndo pelo nada

vagando pelo tudo

que escorre pela vida

feito dias no calendário

a contemplação do universo

o desespero do não ter sido.

Rádio / Radio

Eu acho que esqueci de

desligar o rádio quando

deixei o ventre

da minha mãe

No Judaísmo chassídico

dizem que antes de

nascermos um anjo

entra no ventre,

nos acertando na

boca

e esquecemos tudo

que sabíamos de

vidas passadas—

tudo que sabemos

do céu

Eu acho que esqueci

de esquecer.

Eu nasci em dois

lugares de uma vez—

Em um, era frio

fisicamente solitário &

desconfortável

no outro, eu fiquei

na dimensão do

Espírito. O que eu sabia,

Eu sabia.

Eu não esqueci

Vozes

O mundo do espírito

me manteve em seus braços.

--

I think I forgot to turn

off the radio when

I left my mother’s

womb

In Hasidic Judaism

it is said that before we

are born an angel

enters the womb,

strikes us on the

mouth

and we forget all

that we knew of

previous lives—

all that we know

of heaven

I think that I forgot

to forget.

I was born into two

places at once—

In one, it was chilly

lonely physical &

uncomfortable

in the other, I stayed

in the dimension of

Spirit. What I knew,

I knew.

I did not forget

Voices

The world of spirit

held me in its arms.

Diane di Prima